Уходит пора золотая,
поплачься, себя пожалей,
берёза обноски латает
цыганской иголкой дождей.

А клёны не прячут нагие
узлы выступающих вен,
и мучает нас ностальгия,
и просит душа перемен.

Ты рядом, к чему торопиться
с утра в суматоху недель,
зонты, словно чёрные птицы,
куда-то уносят людей.

С намокшей травы не поднимешь
осины цветастый платок…
что там — за туманами — финиш,
а может быть, новый виток?

 

 

Валерий Мазманян

Поделитесь с друзьями:

0

Автор публикации

не в сети 2 недели

VGM

0
Автор книги "Не спросишь серых журавлей"
Комментарии: 1Публикации: 4Регистрация: 06-10-2020